SERGIO HA LLEGADO YA.

Amigos, en esta vida también hay días especiales. Hoy, en la mía, es uno de ellos. A las cinco de la mañana ha aterrizado en este mundo, Sergio, mi octavo nieto. Es el tercer hijo de Montse y Javi, completamente llenos de felicidad. De lo mismo rebosaban Cristina y Raúl los hermanitos del recién nacido.Tanto la madre como el peque están bien de salud.

Es verdad que hoy el mundo esta revuelto y que la vida no es fácil. Pero hoy la carita de Sergio solo mostraba un color saludable y muy positivo. De tanto mirarlo y hacerle fotografías solo me quedaban pensamientos para el optimismo. Enfrente entre el sofá y la cama del hospital una familia feliz quedaba engrosada.

Tanto Javi como Montse, Raúl y Cristina cuidaran del recién nacido. Con mucho amor. Los primeros meses serán dificulte pero nada que no conozcan ya la madre y el padre. Los abuelos y los tíos. Los primos. Otra nueva personita entra a formar para de una gran familia que tiene, si cabe, aun mas motivos para estar unida. Nuevos gramos de amor para seguir luchando como siempre para seguir en la brecha en un mundo adverso, que, entre todos podemos poner nuestro granito de arena para cambiar.

Bienvenido pues Sergio. Felicidades plenas a los padres y hermanitos. En cuatro días correrás por tu casa, volviendo locos a todos, principal mente a tu mama que es la que mas pendiente estará de ti. Abre bien los ojos y los oídos pues todo lo que aprenderás en casa sera bueno.Por de pronto has llenado de felicidad a tus abuelos.

SR. SANDRO ROSELL: NO HABIA OTRO SPONSOR QUE QATAR...??

Queridos amigos “nuestro” Barça no para de darnos sorpresas. Las últimas poco agradables como el estado de “quiebra técnica” en el que, supuestamente, nos ha dejado el Club la pasada Junta Directiva del variopinto Joan Laporta. Y, mientras,en el terreno de juego los profesionales , en un mas difícil todavía, cada jornada nos hacen comprar pañuelos nuevos para que podamos “babear” con gran deleite.

Y ahora, para variar, nueva controversia. Por fin vendemos de “verdad” la camiseta blaugrana. Una camiseta que simboliza muchos valores y sentimientos. Una camiseta que, aunque ya llevaba algunas pequeñas muestras de sponsorizacion, seguía inmaculada con el logotipo de “Unicef” completamente “puro” por sus vinculaciones humanitarias que mucho comulgan con el espíritu insoluble del Club y sus socios. La “varita” mágica del nuevo Presidente se saca de la “chistera”-de la noche a la mañana- un controvertido sponsor.: Una Fundación humanitaria de un país, Qatar, poco fiable en cuestión de derechos humanos pero con muchos petro dolares.

No había otro sponsor, Sr. Rosell?. La supuesta falta de liquidez valída dicho acuerdo a espaldas de los socios?. Amén de que sus negocios en Qatar-que dice haber vendido pero con un “margen” de seis meses a favor del comprador- le hacen supuestamente sospechoso?. Menuda papeleta. Espero, por bien de los “dueños” del Club, que los mencionados no le tiren para atrás el acuerdo. Volveríamos a quedar otra vez mal.

Esa “transparencia” tan cacareada por usted en campaña no le obligaba a comunicar tal trascendente negociación a los socios antes de rubricar el acuerdo?????. Hemos pasado de un Presidente cada día en los “ medios” a otro que no habla. Bien, el tiempo dará la razón a uno u otro pero mientras tanto no dejamos de estar en boca de todos y no solo por los éxitos deportivos.

A PESAR DE TODO...LA VIDA ES MARAVILLOSA...!!!!!!!!!

Cuando me suena el despertador cada mañana-estoy, amigos, jubilado-, pero aun lo pongo-dudo un momento-no se si he tenido un mal sueño o no, me desperezo, lo apago y pongo los pies en tierra. Por ahora es así cada día. Y no puede ser de otra manera si no estuviera convencido que vale la pena emprender el día. Con algunas obligaciones pero con ilusión. Con algunas rutinas, pero con esperanza de que sera un día que valdrá la pena.

Que será una jornada positiva. A pesar de los ladridos acuciantes de las mascotas, reclamando su pequeño manjar matutino. A pesar del frío que te obliga a conectar la calefacción. A pesar, muchas de las veces, del sueño. Aunque estoy jubilado hace años, siempre hay alguna prisa que no te deja relajar. Una vez solventados los primeros “agobios” matutinos viene el primer placer del día que es el desayuno. Unas simples tostadas con mantequilla y mermelada junto a un café descafeinado con leche, se antoja como un placer de sibaritas.

Y conectar- a la vez- el ordenador y el programa matinal favorito de la TV, aumenta la sensación de estar en el mundo a la expectativa y con fe en algo que va a suceder positivamente en el nuevo día a día. A pesar del dolor de espalda. Por una mala postura o por la correspondiente lumbalgia que ya con la edad resulta crónica. A pesar de que la presentadora de TV que se ocupa de los asuntos de la economía en nuestro País comienza con su sarta de malas noticias. Si, a pesar de todo ello degusto el desayuno a satisfacción, recojo la mesa con prontitud y me preparo para una de mis “misiones” verdaderamente importantes: preparar la lista del supermercado.

Voy a preparar una comida sencilla pero apetitosa para que mis dos mujeres de la casa se sientas bien atendidas. No es tarea sencilla. No hay que repetir el menú del día anterior. Hay que variar y-además-mantener en lo posible nuestra famosa dieta mediterránea. En realidad con ilusión resulta una tarea entretenida y fácil. Otro motivo que ayuda a encontrar el día con alicientes. Luego la realidad meridiana te hará correr para unas cosas y otras.

Bien en realidad entre grandes y pequeñas cosas el día te ha dado- tu has dado también- lo suficiente para sentirte feliz y bien pagado. Has contribuido a que al ambiente casero y familiar se hayan sumado cosas y no se hayan restado. Es bien verdad de que cuando llega la noche tu cuerpo-cansado-te pida descanso. Descanso para volver a poner el despertador, volverlo a apagar y levantarte para ver el próximo día y disfrutarlo.Sin dudarlo la vida es maravillosa.

¡¡¡ Dios, ...que País!!!

Lo de Dios, son reminiscencias de mi época infantil en un colegio de curas, mejor dicho de “hermanos”. Amigos hoy me he leído entero un periódico mientras, con mucho gusto, me tomaba un café con leche y tostadas con mantequilla y mermelada. Casi se me atragantan a medida que iba
pasando paginas y leyendo titulares.

“El nuevo calculo de las pensiones las bajara en un dos por ciento”. Sin comentarios. Mientras en letras grandes leo, y casi me caigo al suelo: El ínclito señor Camps, al mando de la Comunidad Valenciana, se gasto, en la Formula 1...ciento cuarenta y dos millones de euros. Como si fueran de su bolsillo. Una apuesta para crear empleo que se culminara, a todas luces, como otra “Terra Mítica”.¡¡Viva el despilfarro!!.

Irlanda un país donde, al parecer, todo es mas barato...ahora tendrá que ser “rescatado” de la quiebra por la U.E. Cuanta irresponsabilidad en los gobernantes. En nuestro entorno algunas cadenas de televisión son, prácticamente, incapaces de asumir un mínimo de responsabilidad en algunas de sus programaciones: Belén Esteban es la “princesa” en una de ellas. Le montan un programa para que se luzca y a las preguntas de un profesor sobre la mala educación de muchos alumnos la “princesa” contesta, sin ningún pudor: A los hijos que los eduquen en la escuela, faltaría mas. Y punto.

El escándalo global por los abusos cometidos por religiosos, hacen que el Papa mire para otro lado. Y aquí, en Barcelona, durante su visita a La Sagrada Familia, solo falto darle las gracias por su posición respecto al tema. Los Laboratorios farmacéuticos Roche anuncian el cierre de la empresa en Barcelona. Mas parados. Y van...?. Y sigo leyendo.

Y en nuestra “casa” :Campaña electoral que te crió. ¡¡Quien da más!. Doña Montserrat Nebrera, para hacerse sentir nos obsequia con un montaje de vídeo porno, después con una charla envuelta en una toalla de ducha. El señor Albert Rivera también nos lleva hasta los tiempos de Goya, en una caminata por las calles de Barcelona , apoyado por sus fieles seguidores...completamente desnudos.
¿Sigo?. Bien el señor Juan Herrera abandera la carrera de los diputados más “pobres”, y nos indica su patrimonio personal. Y la señora Camacho nos muestra un vídeo que, cual heroína de película, van linchando inmigrantes desde el espacio. Toda una muestra de la irresponsabilidad generalizada en pos de nuestros votos.

Vaya País. Que panorama mas desolador. Cuanta inmoralidad. Voy a dejar de leer más por hoy y me voy a ver jugar a fútbol a mis nietos. A disfrutar de verdad. Amén.

EL GOBIERNO QUIERE MANDAR EN EL PATIO DE LOS COLEGIOS...¡¡¡¡

Amigos, señores, que nos pasa?.Nos hemos vuelto locos?.El gobierno quiere intervenir ahora en las parcelas que tocan exclusivamente a los padres?. Vamos a controlar a que deben jugar los niños y niñas en el patio?.Pero si los niños juegan a lo que les apetece, a lo que quieren¡¡

Vamos, vamos...ahora resulta que el patio de los colegios se convertirá en un laboratorio para que las Administraciones jueguen a los “experimentos”. Dios mío. Sinceramente creo que estamos mezclando otra vez, “churras” con “merinas”. Ya de por si en las escuelas, en conjunto, hacen mucha educación de normalización.

Al parecer el problema es de “pelotas”. Si, de las pelotas que utilizan los niños para jugar al fútbol. Esta llegando el “feminismo” de los mandamases de la educación a cotas inexplicables. Toda una mezcla de valores meneándose como dentro de una coctelera. Los niños y niñas , en esta vida que llevamos, ya están bastante controlados y si les quitamos el ratito del patio para que sean libres y jueguen, dentro de un orden , a lo que les apetezca, estamos bien arreglados.

Cuando el diablo se aburre, con el rabo mata moscas. Una especie de refrán aplicable a muchas cosas en esta vida. Es lógico que los educadores no se “escondan” a la hora del patio y dejen a los niños a lo loco. Pero de eso a decirles a lo que tienen que jugar y a lo que no....hay un abismo. Claro que en el mundo que vivimos ya no me extraña nada. Y quizás soy yo el que no entienda nada. A lo mejor si prohibimos jugar a los niños , y niñas, a pelota, a fútbol concretamente ,arreglaremos muchos de los problemas graves que tiene nuestro mundo globalizado.

HACER DEPORTE, DISFRUTAR Y COMPETIR.

Queridos amigos, estos días estoy disfrutando enormemente viendo jugar al fútbol a mis nietos. Raul, Alex y Clara de ocho, nueve y once años respectivamente. Y también recordando “viejos” tiempos donde seguía las andanzas de mi hijo Pau, semana tras semana, en pos de ver un futuro “crack” del balompié. O eso me creía yo. Quizás, como muchos padres, pretendía trasladar a mi hijo esas ilusiones-no exclusivas del ámbito futbolero- que se me quedaron , por el camino, en la infancia.

Creo, sinceramente, que algo hacemos bien los padres si inculcamos a los hijos las bondades del deporte, de una cierta disciplina, de la constancia y sacrificio que les servirán, y mucho, para crecer y bucear en las , a veces, oscuras aguas de la vida. Pero nuestro deber no queda solo ahí. Hemos de ayudarlos a hacer deporte, disfrutando y tomándose la competición como un juego donde a veces se gana y otras veces se pierde. Palabras estas muy “manidas” pero que hay que irlas recordando para no caer en el error de olvidarlas.

En el tema del deporte “llamado” Rey, el fútbol, hay algunas actuaciones nuestras que pudieran confundir a nuestros hijos, nuestros futbolistas en ciernes. Y es, ni más, ni menos, que una actitud beligerante durante los encuentros ,de su progenitores. Los padres, madres, abuelos hemos de ir por esos campos, a disfrutar. A aplaudir y animar. No a pelear. A sumar no a restar.

Por eso este fin de semana, con mi cámara Nikon al hombro, he podido disfrutar, aplaudir y plasmar para la posteridad escenas de fútbol, de competición, y, sobretodo, de alegría y comunión entre los pequeños jugadores y sus animosos seguidores. No lo olvidemos nunca. Apoyemos a nuestros hijos, nietos, sobrinos, a seguir practicando un deporte, no seamos un obstáculo para sus monitores y entrenadores, y transmitamos todas las virtudes que les ayudaran a todos ellos a seguir con una vida sana y feliz practicando su deporte favorito.

SR. ROSELL: CIENTO TRECE VOTOS EN BLANCO DE LA DISCORDIA.

Queridos amigos y sufridores, sigue el maremágnum en Can Barça. Por 29 votos de diferencia los socios presentes en la Asamblea de compromisarios, autorizan a la Junta Directiva a demandar civilmente a Joan Laporta, ex Presidente, conjuntamente con los socios que le acompañaban en su mandato. Bueno, los que al final quedaron a su lado. Y ciento trece votos en blanco. Todo legal pero, para el que suscribe, como mínimo rocambolesco.


Vaya por delante que si se pudiera demostrarse malversación de fondos, hay que enviar al juzgado el asunto, caiga quien caiga. Ya lo he dicho anteriormente por activa y pasiva. Ahora bien, insisto, quiero ver los “papeles” de los Auditores. Y quisiera recriminarle al Señor Rosell que su voto en blanco me deja perplejo. Yo si comando una actuación tal, mi voto , mi si, el primero de todos. Votar en blanco es legal pero ciento trece votos en blanco contra veintinueve que han sido decisivos, lo encuentro incongruente. Lo mismo que para cuestiones importantes no me valen mil y pico socios para decidir ante una masa social mas menos ciento ochenta mil.


Algo habrá que cambiar en los Estatutos para que las asambleas sean mas participativas, donde mayor numero de socios puedan decir la suya. Y evidentemente que otro tipo de votación seria responsablemente necesaria para tratar asuntos de tanta trascendencia como lo vivido estos días. Y para cuestiones venideras de mucho calado que haberlas, las habrá. Todo por la unión del barcelonismo.

SANDRO ROSELL-JOAN LAPORTA: COMO SOCIO,QUIERO VER Y COMPARAR LAS DOS AUDITORIAS JUNTAS.

Amigos se que el mundo próximo que rodea a nuestro “País” tiene mas asuntos preocupantes que el que cito en el titular. Soy consciente de ello y al mismo tiempo vivo tan preocupado como el que más . Consternado, incluso. Sobretodo escuchando declaraciones como las recientes del señor Diaz Ferran, Presidente de los empresarios.¡ Que desfachatez la suya!. En fin, a veces creo que nuestro planeta esta siendo invadido por algunos “alienigenas”. Sin dejar de lado lo relativo a los problemas (?) de la señora Pantoja y el matrimonio de Fran y Belén Esteban,cuasi convertidos en problemas "nacionales".

Dicho lo anterior permitidme que me sumerja en el tema verdadero de mi entrada. Mañana asamblea de compromisarios del F.C.Barcelona. En ella, aparte de otros puntos del orden de día, esta la aprobación de las cuentas del ejercicio pasado. El señor Rosell , según promesas electorales, ha dado la vuelta a las aprobadas por la junta presidida por Joan Laporta. Y ha sido mediante una nueva auditoría. Bien, espero del buen criterio de la mayoría de los compromisarios y que, dejando al lado políticas internas, pidan ver las dos auditorias, sobretodo resaltando las diversas “salvedades”. Por lo menos el que suscribe, como socio de “a pie”, quisiera tener en mis manos.

Y, si fuera necesario, que creo que lo sera, realizar una tercera auditoría supervisada por una comisión de socios , elegidos por sorteo puro. Por favor y a favor de todo el Barcelonismo, hay que poner fin a esta “guerra” entre partidarios de Rosell y de Laporta. No somos los socios los verdaderos dueños del Club?. Pues venga señores dueños, vayamos a ello. A favor de la Entidad, de su prestigio, busquemos la verdad allí donde este. Caiga quien caiga. Acabemos con las medias verdades, con las medias mentiras. Pongamos una y otra auditoría juntitas y, entre todos (los compromisarios ), los demás lo veremos de lejos, busquemos, analicemos las “anomalías” que se nos quieran presentar.¡¡Visca el Barça de todos!!

LA LUCHA DE MI AMIGO BARTOLO

Hola a todos, as; hoy voy a hablaros, con vuestro permiso, de mi amigo Bartolome. Bien, alguno de vosotros ya lo conocéis, en persona o de oídas. Con Bartolome coincidimos trabajando juntos en la misma empresa, Hoechts Ibérica, aproximadamente unos nueve años. Posteriormente siguió la amistad con algunos “lapsus” de tiempo. Nuevos trabajos, otros domicilios, propiciaron una distancia en el tiempo pero no en el corazón.

Con Bartolome , del brazo también con Valen, Xavi y familias compartimos buenos momentos viendo como nuestros respectivos hijos nacían y crecían. Épocas increíbles que arraigaron en nosotros e hicieron crecer unos lazos mas allá, diría yo, de la amistad. Bartolome sufrió una grave enfermedad que le tuvo muchos años atado a los hospitales y a una maquina de diálisis. Su gran espíritu de superación, la atención de Isa, su esposa, y de sus hijos hizo posible una espectacular recuperación. En Julio del año pasado de boca del mismo Bartolome recibíamos la triste noticia de que su enfermedad se había reproducido. Que debía volver a ingresar en el hospital. Y tuvo la valiente y brillante idea de iniciar un “Blog” (La lucha de Bartolo), para tener al día de su evolución a todos sus amigos y familiares.

Que fuerza, que entereza la de Bartolo. Isa-su esposa como sabéis ya- sus hijos, sus familiares, y sus amigos también, en la medida de lo posible, en la cercanía y en la distancia se pusieron a su disposición . Y algunos de todos ellos, a través del “blog”, seguíamos su evolución clínica y sus comentarios aprovechando a incluir los nuestros propios, arropándole y animándole en su lucha. Gracias a Dios su enfermedad volvió a ser controlada. Estuvo otro tiempo más atado a la maquinita de diálisis pero ello también finalizo al recuperarse su riñón.

Bartolome prometió que los amigos “blogueros” nos veríamos en algún momento. Por fin y para nuestra felicidad, el día fue el pasado sábado 25 de Setiembre. La “trovada” de blogueros en casa de Isa y Bartolo, en Reus ,se hizo realidad. Una realidad entrañable y emotiva. La mayoría nos conocíamos por la foto que aparecía en el “Blog”. En persona fue muy diferente. Dio la impresión que nos conocíamos desde hacia mucho tiempo. Alrededor de la vitalidad del amigo Bartolo surgió espontáneamente como una gran familia.

Fue una reunión feliz, distendida, muy festiva pues tanto Bartolome como Isa, nos ofrecieron su casa, nos obsequiaron con una cena exquisita. Música en directo protagonizada personalmente por Bartolo con la inestimable colaboración de su hija Cinta. Una velada increíble con el denominador común en todos los asistentes: el cariño por Bartolo, Isa y todos sus hijos. Desde aquí, Bartolome, Isa, reiteraros nuestro mas sincero cariño. !!No Surrender¡¡

SINDICATOS SI, CLARO, PERO ADAPTADOS A LOS TIEMPOS QUE CORREN.

Desde 1.977 están legalizados los Sindicatos. Y, por supuesto, muchos trabajadores nos apuntamos al carro. Algunos porque la novedad invitaba tras muchos años de libertades recortadas. Otros, también es verdad, por conseguir una notoriedad en los puestos de trabajo que por otros méritos no llegaba. Es evidente, no podía ser de otra manera, que los trabajadores y las trabajadoras logramos otro tipo de libertad y equidad en disputa con la clase Empresarial.

Dicho esto desde aquellos años y circunstancias, ha llovido mucho. Algunos ya somos abuelos. Y las hemos visto de todos los colores. Para bien y para mal hemos vivido muchas situaciones en algunas de las Compañías en las que prestamos servicios. Y hemos conocido, interiormente, sindicatos y sindicalistas. Y, como en la viña del Señor, hubo de todo. Aunque la normal general era que los Delegados Sindicales funcionaban mas bien como fieles adeptos a una “doctrina”. Eso si siempre en nombre del bien de los trabajadores. Aunque algunos priorizaban, en muchos casos, su bien personal.

Estos días se habla mucho de los sindicalistas “liberados”.De que si hay tantos o cuantos. De si son necesarios o no. Mi opinión particular es que , las autoridades competentes, deberían sentarse y hablar del tema seriamente. Las cifras que manejan algunos medios de comunicación, probablemente con intereses partidistas, me comportan vergüenza ajena. En estos tiempos de crisis, de un paro escandaloso, de recortes salariales se me antoja que estar totalmente “liberado” es como un lujo estratosferico. Claro que habrá casos y casos.

Y la huelga general del día 29, claro que es legal. Pero es lícito lo que paso en la última de los Ferrocarriles de la Generalitat donde , en principio, no se cumplieron los servicios mínimos?.Y la libertad de aquellos trabajadores que quieran ir a sus empresas a cumplir con sus tareas diarias?. Y es legal lo que suelen hacer, en múltiples ocasiones, los llamados “piquetes” impidiendo la entrada a los centros de trabajo?. Sindicatos, sindicalistas, si, claro...pero adaptados a los tiempos actuales. Adaptados a las circunstancias de este mundo global, siguiendo defendiendo los derechos de los trabajadores pero arrimando el hombro y cediendo en algunas de sus “prebendas” que, por otro lado, pagamos todos.

EL BARÇA FUE GOLIAT Y EL HERCULES EL PASTORCILLO DAVID.

Barça, 0 Hércules, 2. Si, no esta equivocado el resultado. El primer partido en casa de los Campeones de todo, ante su “culerada”, fue una gran decepción para todo el barcelonismo incluidos el propio entrenador y su plantilla. En el Hércules, equipo recién ascendido a la máxima categoría futbolistica, tuvieron incluso que refregarse los ojos, al oír el pitido final del arbitro, volvieron a dar una ojeada al marcador simultaneo, porque no se lo podían creer.

Amigos, fue una clara cuestión de fe del “boquerón” Esteban y sus discípulos, por cierto, bien disciplinados. Cuestión de fe, creo, la misma que tuvo el pastorcillo David en su desigual lucha contra el soldadote Goliat. Aunque me supongo, eso no lo conto Samuel en sus salmos, que el robusto Goliat, al igual que nuestro campeonisimo Barça, sufriría algún tipo de jet lag de la època.
De otra manera tal superioridad, la de David y la de los herculanos, no hubiera sido posible. Aunque digamos entre todos que en el fútbol puede pasar cualquier cosa.

Para empezar Guardiola se dejo parte del equipo “tipo” en el banquillo. Explicaciones, muchas. Que si las rotaciones, la Champions de el próximo martes, etc, etc...Para mi solo se salvo Valdes, nuestro guardameta. El otro Valdes, el herculano, dejo a nuestros defensores , con perdón, con el culo al aire. Los campeonisimos deberán meditar y bien. Tan claro lo vio Guardiola que no intento inventarse ninguna excusa. Pero es, a todas luces, inevitable hablar de los dichosos partidos amistosos de la selección Española. Bolos para llenar las arcas Federativas. Pero no se podrían haber buscado otras fechas??

los jugadores, aunque a veces, entre todos nos los creamos, no son robots. Son de carne y hueso. Una “carne” y unos “huesos” que deberán cuidar bien ante el comienzo de la Champions. Y menos mal que este fracaso es al comienzo del campeonato liguero. Para los mas pesimistas...el domingo se visitara el Vicente Calderón. Yo soy de los optimistas. Amigos, Visca el Barça¡¡

ESTAR DE “RODRIGUEZ”

Aunque la frase popular en cuestión tuvo su mayor apoteosis sobre los años sesenta, setenta, hoy esta , ciertamente ,trasnochada. Y no porque se hayan extinguido los hombres que se queden en casa solos mientras sus mujeres aprovechan unos días de vacaciones fuera del hogar común. La frase ha perdido pistonada pues los hombres de hoy, los “rodriguez” de esta época son bastante distintos a los de aquellas.

Quede bien claro que los hombres de ayer eran distintos en cuanto a su utilidad en las tareas , digamos, de casa a los de hoy porque las circunstancias también eran y son diferentes. Los maridos, para concretar, de antaño , ya habían mamado y proclamado de sus antecesores que eran inútiles totales para cualquier trabajo en casa.

Los maridos, compañeros de las mujeres de hoy han tenido que dejar , no sin cierta lentitud, lo aprendido de sus progenitores y, no sin reparos, aclimatarse a las circunstancias de hoy: la mujer trabaja también fuera de casa, ingresa dinero a las arcas familiares y debe ser tratada con igualdad.
Una igualdad que no parece sea “fifti-fifti” en las mayoría de casos pero que, en algunos, se acerca bastante. Bien es cierto que no podemos competir con ellas en el llamado “instinto” materno. Es obvio. Aunque, estoy convencido, que si llegara el caso, tampoco nos dejarían.

Toda esta “cháchara” viene al caso pues, amigos míos, llevo ya unos días de “Rodriguez” y la verdad es que me manejo bastante bien en casa pero, aun, hay algunos utensilios que se me resisten.
Por ejemplo las escobas esas eléctricas, vamos las aspiradoras. O igual es que todavía no he avanzado tanto como yo mismo creía. Que tengáis un feliz fin de semana. Ah, casi se me olvida...que el Barça gane hoy su primer titulo¡¡¡

TOROS , NO; CORREBOUS , SI.

Hoy , para mi, no es un buen día . El Parlament ha prohibido las corridas de toros en Catalunya. Y, ya me he manifestado en alguna ocasión, los toros para mi ni fu ni fa. Me enervan este tipo de prohibiciones tan claramente políticas. Prohibimos el espectáculo taurino y aceptamos el aborto.
Nos preocupan mas los sufrimientos de los astados que la propia vida humana. Estamos inmersos en continuas contradicciones.

En nuestro amado País conviven muchas sensibilidades. Y no debe valer todo. Estoy convencido que detrás de este fervor animalista respecto a los toros, su sufrimiento en las plazas, existen razones partidistas, anti españolistas. Entiendo perfectamente dichas razones anti, en otros campos de nuestras relaciones con el Estado pero no la comparto en cuanto a esta tradición taurina tan erradica .

Prohibir, prohibir, por decreto. Si miramos con “lupa” lo que sufren muchos animales antes de llegar, muertos, a los mercados, quizás, deberíamos volvernos vegetarianos. No me gustan las injusticias y creo, que esta vez, los Parlamentarios no han obrado con justicia ni ética. Palabras que utilizan con mucha soltura en la mayoría de sus “mítines” políticos. Y, muchas veces, de lo que les acuso es de falta de sentido comùn. Amigos, os deseo que viváis en paz.

GUARDIOLA SI QUE SABE

Se acabo el Mundial de Fútbol y se acabaron los festejos de los jugadores mundialistas., y, también de los millones de aficionados que en comunión, no como los políticos, si que se pusieron de acuerdo: Viva La roja¡¡. Y ahora, después de las vacaciones, todos los obreros (privilegiados algunos) del balompié, se pondrán a currar. Y en Can Barça, que es lo que, amigos, a mi me pone, el lunes Josep Guardiola y todos sus técnicos, afrontaran una nueva campaña. Nuevos o viejos retos con una nueva Junta Directiva, un nuevo Presidente, Sandro Rosell.

De entrada y para mal de muchos medios de comunicación, Guardiola, tras su renovación de contrato por tan solo un año, aun no ha abierto la boca. Ninguna declaración, hasta el próximo lunes. En su terreno. El si que sabe. A mi modo de ver las cosas ,el “juega” su partido. Y ahí es el que manda. Que nadie le tome como escudo para nada. Sandro Rosell se ha cansado, por activa y por pasiva de recordar que le ofreció seis años de contrato. Guardiola impertérrito firmo solo una temporada. A verlas venir. Antes con Laporta y Beguiristain, sabia por donde iban los tiros.

Y Sandro Rosell, de momento, también a verlas venir. Dando la culpa a la Directiva saliente. Según sus primeras apreciaciones el Barça esta muy mal de liquidez...no obstante tiene cuarenta millones para fichar. Si, ya nos hemos enterado todos, cuarenta millones. Los que sabemos un poco de “cuentas” y hemos confeccionado alguna vez un Balance, también sabemos que los criterios para su elaboración y posterior lectura pueden ser amplios. Si juntamos a dos catedráticos de economía para que nos lean un mismo Balance seguro que, ambos, discreparan en más de un capitulo. Tiempo al tiempo. El señor Rosell solo acaba de llegar. Deseemosle suerte por nuestro Barça. De momento Pep Guardiola le ha pasado la mano por la cara.

METAMORFOSIS CLINICA

Tengo que reconocer, amigos, que en estos días de Mundial , a un futbolero como yo, con sangre culé en las mismísimas venas, algún cambio biológico puntual tiene que haber sacudido mi cuerpo serrano.. Sin que nadie pueda sentirse ofendido, Dios me libre, yo lo llamaría metamorfosis clínica. Siguiendo los partidos de “la Roja”, he llegado a pintarme la cara con las pinturas de “guerra”, con los colores de la bandera española¡¡¡

Es claro que, esta vez, “La Roja” venia impregnada con muchas de las virtudes de la “marca” Barça. No solo por ver las delicias de los Xavi, Iniesta, Puyol, ...Ramos, Capdevila, Casillas, ...y compañía., también hemos visto el trabajo, perseverancia, humildad de toda una plantilla entregada a su entrenador, y con un espíritu claramente ganador, que no se apreció en otras ocasiones.

No es menos verdad que viendo la “pasión” juvenil a mi alrededor, léase, mis hijos y nietos, alguna corriente me tenía que “acalambrar”. Pues ahí queda eso. Sangre culé en las venas y una especie de “corriente” roja transitando por mi esqueleto sin yo poder hacer nada por impedirlo. Y por unos momentos ondeando los colores de la selección española de fútbol, sin que ninguno de mis atributos masculinos quisieran salir despedidos de mi humanidad. Ah, los que ya las disfruten, buenas vacaciones.

ENTRE LA TIERRA Y EL CIELO...

Como veréis amigos, una imagen vale más que mil palabras. En casa de Martina y Toni, trobada con los buenos amigos, Bartolo, Isa, Valen, Marga, Xavi y Luz. Después de la comida y un buen baño en la piscina- en la tierra- ...!!el descanso de Bartolo y Toni ¡¡....en el cielo,... bueno o casi.

Y para todos los amigos de Rubí y alrededores......!!Feliz Fiesta Mayor¡¡

ERASE UNA VEZ.... ELECCIONES A LA PRESIDENCIA DEL BARÇA

Así comienzan muchos cuentos. El mio de hoy, también. Era una vez un “cule” al que el próximo trece de Junio las “urnas” le invitan a la acción, derecho democrático de emitir su voto personal. Hasta ahí todo va bien. Lo problemático para ese socio enamorado de la Entidad, feliz con su entrenador del primer equipo de fútbol, y con todo lo que llena nuestros espacios con el color blaugrana, es que hay que escoger entre cuatro candidatos.

Y donde esta el problema -diría usted-si todos formaron, en algún momento, parte de la Junta con Joan Laporta...?. Vaya, pues que también -todos menos uno- se fueron de la mencionada Junta. Cada cual por un motivo o razón. Y donde esta el problema si hay donde escoger?. Pues que mirados uno por uno a la cara, escuchados algunos de sus discursos y casi calcagas sus aspiraciones por presidir el club, me sobran todos esos cruces de acusaciones que van de aquí para allá.

Batallas que, día a día, vemos en los políticos de nuestro País y que nos hastían sobremanera. Uno de los cuatro candidatos a presidente del F.C. Barcelona conseguirá su objetivo pero de entrada mi “tarjeta roja” a cada uno de ellos por los comportamientos antes señalados. Por favor, señores candidatos, basta de dimes y diretes, basta. Dedíquense a explicar cada uno de sus proyectos que, a lo mejor, alguno gusta mas que otro y, entonces, solo entonces, ese “cule” que paga religiosamente su cuota, que va al campo a vibrar con los jugadores, que ve en la TV cualquier eventos donde ondeen las banderas blaugranas, a lo mejor va este Domingo al Camp Nou y emite su voto completamente convencido.

Y, por favor, no se olviden nunca, entre ese amor que dicen profesan al Club, a esos colores, que ese nuestro club es de todos los socios. Aunque solo una selecta minoría puedan permitirse el lujo de acceder al sillón de Presidente. Ah, el nuevo Presidente podría comenzar su mandato enmendando esa plana. Que cualquier socio con ganas, amor e ideas pudiera soñar con llegar a esa presidencia tan anhelada.

DE LAS PRIMAS DE LOS FUTBOLISTAS ESPAÑOLES Y OTRAS ZARANDAJAS

Estamos apañados. Vaya País. Nos creíamos ricos y ahora ha venido “Paco con las rebajas”. Bien, ha sido el Sr. Zapatero y su Gobierno los que han cogido la tijera, de un día para el otro, y a recortar. Y, a lo fácil, a menguar el sueldo de los funcionarios y de los pensionistas. Y los grandes capitales siguen con sus beneficios y especulaciones¡. Claro dicen que no queda mas remedio. Que hay que bajar los gastos fijos del Estado.

Y uno ,que es de los de a pie , se pregunta?: tantos cerebros y ninguno de los que nos mandan se daba cuenta de que vivíamos en la inopia económica?. Resulta que , según algún osado economista, la deuda global de todos los españoles (Estado, Comunidades, Ayuntamientos, Bancos, particulares, etc..., es, nada más y nada menos, que el cuatrocientos por cien del Producto Interior Bruto de nuestro querido País. Una minucia.

En la Generalitat de Catalunya, también los consabidos recortes a funcionarios, y, después de muchos avisos de I.U., van a subir el IRPF a los que ganan más de ciento veinte mil euros al año. Con valor el 2011 y con repercusión positiva en las arcas comunitarias el 2012. Es de risa, vamos.
A lo mejor o a lo peor ha cambiado el que manda en Catalunya y lo quitan. Todo lo hacen cara a la galería.

Y en estos tiempos de crisis generalizada, el colofón. Resulta que a los futbolistas llamados por la selección Española de fútbol , ha disputar el Mundial de Sudáfrica, les han asegurado, si lo ganan, unas primas de seiscientos mil euros por barba. Si, han leído bien, seiscientos mil euros de premio por llevarse el Mundial. Y ese dinero de donde sale?. De la Federación Española de Fútbol señores.

De las arcas del Estado. Que nos lo expliquen por favor. Y que lo expliquen bien a todos los que están sin empleo, a los que viven de pensiones miseras, a los funcionarios que ya en este mes les cercenaran el salario, y al resto también de pensionistas que en el 2011 se les congelaran sus emolumentos. Sin mas comentarios.

TRAS LOS PASOS DE GEORGES

Queridos amigos, seguidores pacientes, hoy publíco mi ùltimo trabajo en el "Taller de Escritura" . Espero que os guste.

La noche es cerrada, apenas se clarea la luna entre los muchos arboles que bordean la carretera. El coche que conduzco parece conocerse el camino pues mis ojos, algo mortecinos, dudan entreabiertos. He salido de casa. Bien no estoy seguro desde donde he emprendido el camino. Cierto que he subido al vehículo que estaba aparcado cerca de la estación y, no se si es mio, pero yo tenia las llaves. La verdad que, aunque lo intento, hurgando en mi cerebro, no consigo saber que pasa.

De repente una voz, bronca, que viene del costado del acompañante, murmurándome al oído, dice...

Georges, aminora la marcha, vas demasiado deprisa y apenas se ve la carretera¡

Como movido por un resorte, a regañadientes, suelto el pie del acelerador, miro de reojo a mi derecha y no veo a nadie. Creo que subí solo al coche, cuando salí del restaurante. Iba con la misma ropa que había entrado, vaqueros, camisa de franela a cuadros y un suéter de esos que llevan un cocodrilo en la pechera. Y unos mocasines negros. La cena no me acabó de complacer. Las habas estaban un poco duras, y el segundo plato, bacalao a la no se que, estaba muy salado. Lo único apetecible, el vino, un Merlot tinto del dos mil uno. Me acabé toda la botella.

El trazado del camino era ciertamente sinuoso. Podría haber optado por dar un poco mas de vuelta y escoger la autovía pero quería llegar pronto, más rápido. Y en el atajo escogido abundaban las curvas. En una de ellas casi me empotro contra el muro de piedra que sirven de protección en las carreteras secundarias. Ciertamente no había mucha claridad y los faros del coche parecían no alumbrar lo necesario. A lo lejos, por mi izquierda, se adivinaban las luces de la ciudad, que parecía cercana. Y otra vez esa voz, a mi derecha...

No escarmientas Georges, nos vamos a estrellar si continuas con esa velocidad. En el próximo pueblo para, esperaré que pase el próximo autobús de linea.

Seguía sin ver nadie a mi lado. Conecté la radio. La cabeza empezaba a dolerme. Y cada vez constaba mas mantener lo ojos abiertos. Busqué en la guantera unas pastillas. Eran blancas, me puse dos en la boca y bebí un trago de agua que me había llevado del restaurante al salir. Y seguí intentando circular por la carretera sin contratiempos. La noche cada vez mas oscura no ayudaba en nada. A pesar de que no iba despacio el cuenta kilómetros apenas marcaba los sesenta por hora. De repente, en un instante el coche trompicó hacia mi derecha y cayó dando unas cuantas vueltas.

Georges, Georges, que pasa, que haces?, nos caemos...¡¡

Creo que di unas cuantas volteretas. Una de mis piernas quedó atrapada entre la puerta del coche medio entreabierta. Seguía doliéndome la cabeza y era evidente que algo había pasado. El coche era pura chatarra. Alguien estiraba mi brazo sacándome de entre los amasijos de hierro. La luna iluminaba el montón de basura por donde andábamos. A mi lado una figura casi femenina, fina, larga con una especie de túnica blanca. Su cara parecía la de un ángel y seguía estirando de mi hacia arriba. Mis pies y mis manos me dolían al pisar los escombros.

Georges, sígueme , estamos cerca de la carretera, no te preocupes, todo ira bien¡¡


Yo seguía subiendo, como decía aquel ángel, hasta que de golpe, entré en un sueño plácido, profundo y no sentía dolor alguno mientras mi cuerpo se escapaba de todo control y se desplomaba.

De pronto comencé a reaccionar. Abrí los ojos y mire a mi alrededor. Estaba en una habitación repleta de gente. No reconocía a nadie. Mi boca estaba reseca y algo en ella me molestaba. No podía balbucear palabra aunque lo intentaba. Un tubo salia de mi garganta. En mi brazo izquierdo tenia puesta una vía en la que un gotero dejaba caer algún liquido acuoso. A mi nariz llegaba oxígeno a través de un par de tubitos de plástico. Me dolía también la cabeza. Alguien dijo...

Se esta despertando, Daniel se ha recuperado...¡¡

Volví la cabeza como pude hacia el lugar donde sonaba la voz y entonces vi al policía. Comencé a recordar, a ver algunas imágenes. Un tiroteo en pleno centro de París. Georges Bonnet y su compinche Blanc habían intentado robar en una joyería. Y yo había recibido un par de disparos en el estómago mientras intentaba detenerles. Creí que me moría. Entonces mi accidente en aquella carretera de curvas? El ángel......?. Miré hacia Dubois. Estaba conmigo, en el hospital. Dubois es mi compañero en la Sûreté .

No intentes hablar Daniel -dijo Dubois- nos has dado un buen susto. Hace rato que tenias alucinaciones. Lorraine, tu mujer, esta aquí. Quiere entrar a verte.

Por fin parecía que todo volvía a la normalidad. No estaba loco ni nada parecido. Había tenido alucinaciones. Mi inconsciente me había jugado una mala pasada. Me habían operado de urgencias tras el tiroteo. Mi vida no corría ya peligro. En unos días podría ir a casa con los míos. Mi compañero Dubois había sido el “ángel” al sacarme arrastrando del altercado y metiéndome rápidamente en una ambulancia.

DOMINGO DE GLORIA

Esta es la semana. Y es la última en la que el Barça culminará ,con la belleza de su arte futbolistico, esta Liga, no lo dudemos, de manera triunfal. Con el permiso del Valladolid que dirige el ínclito Javier Clemente. Y en detrimento de su eterno rival deportivo el Real Madrid.

Esta es la semana también en que ha comenzado la carrera para ocupar el sillón Presidencial del F.C. Barcelona. Una poltrona preciada, deseada, anhelada por varios pretendientes. Porque será. Hay varias razones. La más utilizada, el sentimiento blaugrana. Otras, el ego , la ambición de cada uno de los que pelearán, esperemos con lealtad hacia el Club, respeto a los verdaderos dueños de la Entidad, los socios; y con fair play.

Uno de los precandidatos que, al parecer, comienza en la linea de salida con algo de ventaja, Sandro Rosell, vuelve al escaparate mediático en son de paz. Su lema “Tots som el Barça”, así lo proclama.
En su primera comparecencia en su sede electoral, arrasó. No cabía un alma. Y su discurso animoso, -donde desmenuzó muy bien su proyecto de futuro-, hizo las delicias de todos los asistentes.

Estoy convencido que todo sera así de correcto hasta el próximo lunes. El diecisiete de Mayo, salvo honrosas excepciones, veremos a los verdaderos precandidatos. Cada uno de ellos sacara sus cartas, ocultas aun, para contrarrestar a los demás adversarios. La semana próxima serán como los boxeadores en un ring. Si es posible alguno enviará a su rival algún golpe ilícito.

Espero, -me agarro fuertemente al lema de Sandro-, “Tots som el Barça”, que, dentro de lo posible haya un total respeto a la Entidad, a los socios, a Catalunya, en resumen que la “sangre no llegue al río”...y que gane el mejor. El que presente el mejor programa. Amén.

CUARENTA AÑOS … Y UN DIA

Queridos amigos hoy no voy a enrollarme con mis clases de Creación Literaria ni nada por el estilo. Por cierto, sin que venga a cuento, mi querido profesor de esa materia ha desaparecido. Me imagino que al valorar mis ultimas parrafadas debió acabar con un frasco de aspirinas entero y debió sufrir algún percance. Espero que pronto se recupere. Sigamos con lo nuestro.


Con permiso, el tema de hoy es personal . Y aunque el titulo de esta entrada pueda parecer que voy a tratar de explicar una condena, no es así. Sino todo lo contrario. Cuarenta años y un día con Martina, con mis hijos, nietos, con toda mi familia, son una bendición. Me comentaba un amigo querido , veterano también el, que “Con lo que ha costado llegar hasta aquí...”. Y es cierto, ha costado mucho llegar hasta hoy. Muchas dificultades pero también muchas alegrías. Mucho trabajo pero buenos días de plácido descanso. Y lo mas importante, amor; cariño, comprensión, paciencia, respeto. Y calor, ese calor que da un hogar bien repleto de seres queridos.


Pero volviendo a parafrasear a mi buen amigo B......con lo que ha costado llegar hasta aquí, hay que seguir haciendo el mismo camino. Y para coger fuerzas nos fuimos con Martina, nuestros hijos, -con sus respectivas parejas-, y con todos los nietos, a celebrar esa fecha señalada. Alrededor de una buena mesa disfrutamos, un día más, de la buena armonía. Y, si el tiempo lo permite, nos volveremos a juntar dentro de otros diez años.

EL VUELO JK6622 DESTINO GRANADA

Otra semana más y vuelvo con un nuevo trabajo para el "Taller". Esta vez el tema obligaba con el ritmo, escena, narración lineal, resumen, elípsis, descripción, suspensión y el análisis del discurso narrativo. No sabia por donde empezar. Espero que lo parido sea soportable. Gracias nuevamente por seguirme lo cual me llena de moral.


Hoy me he levantado como cualquier otro día de mi vida. Aunque pongo el despertador a las siete de la mañana, no lo dejo sonar, pues llevo rato despierto bastante tiempo, desde la cuatro de la madrugada. Por mi cabeza se cruzan imágenes de lugares y de acontecimientos, algunos de ellos sin sentido aparente. Es probable que durante ese periodo también haya soñado. Lo último que recuerdo es que cogía un tren de cercanías, sin billete. El revisor se ha percatado de la cuestión y rápidamente ha empezado a perseguirme pues yo había puesto pies en polvorosa. El diligente funcionario, por suerte, me perdía de vista, y yo me encontraba, sudoroso, en un cruce de calles que no sabia distinguir. ¡Uf menuda pesadilla!

Mientras me preparo el café con leche habitual, enciendo la televisión y busco algún informativo. Después preparo las tostadas con mantequilla y mermelada y me siento para disfrutar de unos de los momento mas agradables de la jornada. Una jornada que, a diferencia de las de este ultimo mes de Abril, tiene algo de especial para mí. Volaré por primera vez hacia Granada, por trabajo, en una misión de la que puede depender mi ascenso en la compañía donde trabajo como Supervisor de Créditos.

Mi jefe, Antonio, Director Financiero, llevaba una semana proponiéndome para el desplazamiento hablándome de las posibles ventajas para mi si fructificaba la operación.

Pablo, has hecho méritos para el trabajo y estoy convencido de que no vas a decepcionarme.

No, Antonio, estoy preparado para el viaje. Espero superar esas ansias que me entran cada vez que he de coger un avión - le dije ayer lunes, poco antes de marcharme hacia mi casa.

Después de pasar por la ducha, afeitarme me pongo mi mejor traje de entretiempo, uno de color beige, camisa blanca y una corbata marrón oscura, aparentemente a juego. El vuelo salia desde el aeropuerto de Barcelona a las nueve y veinte de la mañana, debía darme prisa. De mi casa a la terminal solo tenia veinte minutos de viaje. Con las prisas casi olvido mi maletín con la documentación precisa y mis poderes de la compañía. Una vez dentro de mi coche, mi cabeza empieza a pensar en la operación que tenía encomendada en Granada: conseguir que nuestro distribuidor en esa zona siga con nuestros productos, previa cancelación de la deuda atrasada existente. Para ser lunes el tráfico era bastante fluido.

El vuelo fue bueno, con solo un par de sustos por esos baches que se originan de vez en cuando.
En el aeropuerto Federico García Lorca, el avión aparca casi tocando la terminal , y, allí estaban Carlos Pardo mi compañero que llevaba el aspecto comercial y, acompañándole Jesús Gimenez el distribuidor. Tras los saludos de rigor nos trasladamos, en el coche de Carlos, a la capital, donde Jesús tenia sus oficinas. Ya eran cercanas las doce del mediodía. En un momento aproveché para enviarle a mi esposa, María, un sms comunicándole que había llegado bien.


El trayecto corto, unos diecisiete kilómetros, nos dio para encarrilar ya algunos de los condicionantes de la operación, forma de pago de la deuda pendiente y nuevas posibilidades de productos que Carlos se aplicó bien en explicar.

Pablo que tal la familia?-me pregunto Carlos-

Bien; ya se que vosotros habéis tenido otro hijo. Me entere por el jefe Antonio. Muchas felicidades.

Tu crees que terminaremos hoy?- dijo mi compañero-

Espero que sí, Carlos, me gustaría coger el vuelo de vuelta que sale a las veinte treinta y cinco.

Cerca de las dos de la tarde nos encaminamos hacia el restaurante Cunini, una selecta marisquería, próxima a la Catedral. Jesús insistió en llevarnos y dejar el tema de las cuentas para después. En realidad fue durante la comida donde atamos todos los cabos del negocio.

Por los veinte mil euros de la deuda hago una transferencia, de la mitad y el resto concretamos unos pagarés.-aseveró Jesús.

Bien, dije. No esperaba menos; que la competencia esta tras de tus pasos y no nos gustaría tomar otra decisión al respecto. Ya sabes que tuvimos que luchar mucho para tu incorporación a nuestra red de distribuidores. Pasaremos por la Notaría para firmar el reconocimiento de la deuda.

Pese a los estira y afloja la comida transcurrió correctamente y a las cuatro de la tarde ya estábamos nuevamente en las oficinas. En el trayecto, iba yo recordando cuando aterricé en la multinacional Pinturas y Barnices Alemanes, haría unos seis años. Entre medio recomendado, y no fui muy bien recibido. Mis compañeros, tardaron tiempo en darme la oportunidad de abrirme hacia ellos y en demostrarles mi valía. En principio el Director General, Klaus Juergueen , me encomendó revisar todas las cuentas y poner al día los cobros. Tuve que repasar la tarea de otros y ello no ayudó nada para que mis nuevos compañeros me cogieran confianza. El tiempo todo lo cura y en este caso también fue así.

Pablo, Carlos, ya estamos llegando a la tienda, Pinturas Granadinas-Jesús nos la señalaba de lejos-. Verdad que con las nuevas obras ha quedado mucho mejor?

Era cierto, con las modificaciones se habían resuelto algunos problemas de espacio que tenían antes. Dimos una vuelta por los tres pisos del edificio, los garajes, y el almacén de productos peligrosos, apartados de todo lo demás. El negocio de Jesús era uno de los que mas facturaba en Granada y provincia.

Tenéis que ayudarme con la deuda, los plazos,insistía Jesús Gimenez.

Jesús, le respondí algo serio, ya lo hemos hablado en varias ocasiones. Se han producido muchos impagos y la situación ya no podía seguir mas. Seguiremos suministrandote productos con la condición de reconocer la deuda notarialmente y a finiquitarla en un plazo máximo de dos años. Los intereses serán del cinco por ciento anual. Y, recuerda durante los seis meses próximos el pago de los productos que solicites sera anticipado.

Jesús intentaba asimilarlo todo deprisa pero se mostró algo alterado.

De acuerdo, así quedamos. No habrán más impagos. He vendido una de las naves de La Fe, y tengo ahora un buen remanente de dinero, concluía Jesús.


El paso por la Notaría fue rápido. Una copia de la documentación ya la había enviado yo, desde Barcelona, por fax. Misión cumplida. Conservavamos al mejor distribuidor que había en Granada.
Una vez con los pagarés y el justificante de la transferencia en mi maletín, me despedí de Jesús. Carlos, como no íbamos mal de tiempo, aun no eran las seis de la tarde y el avión salia pasadas las ocho, me llevó a ver la famosa Alhambra, en una visita fugaz, que en realidad no dio para mucho. Pero fue mucho más de lo que pude imaginar. Arreglar el entuerto para el que había viajado tan lejos. Muchísimo para un solo día. Una jornada completa que me sirvió para conseguir el ascenso tan esperado. Un ascenso por el que me había esforzado y luchado mucho en los últimos dos años de trabajo.

Una vez en casa, relajado tras el viaje, cerca de las once de la noche, aprovechamos con María , mientras saboreábamos la cena, para ver la cartelera cinematográfica y escoger una película para salir y ver juntos el próximo viernes por la tarde.

UNA DE LA MILI

Amigos y seguidores, ya estoy otra vez aquí. La octava entrega de mis trabajos de Escritura mezcla en su temario conflictos y cambios. Y nos trasladamos a épocas pasadas como podréis ver por la foto.

Fue en Es Castell ,Menorca, en el Cuartel de Ingenieros. Acabábamos de llegar Peter (en realidad su nombre era Pedro), Fernando y yo, procedentes de Palma de Mallorca. Ultimo trayecto en nuestro Servicio Militar. La llegada fue triste. Las paredes del cuartel, blanquecinas, lúgubres, no presagiaban nada bueno. Sobre todo por la mala fama del cercano Cuartel-Penal de La Mola.

Pero como creíamos que nuestro espíritu aventurero podría con todo, llegamos decididos a que el nuevo destino y sus perspectivas, no de forma negativa en nuestro futuro próximo. Por ello, en nuestro macuto militar no olvidamos meter la ropa de paisano. Peter, un par de centímetros mas bajo que yo aunque mas ancho, lucia, en esas escapaditas a hurtadillas, una chaqueta de pana verde que yo peleaba por llevar prestada.

Nuestra ubicación en el cuartel fue en la estancia superior, donde estaba situada la centralita telefónica y todas las herramientas que utilizaríamos en el trabajo que nos habían asignado, y que consistía en instalar y reparar el tendido telefónico militar en los campos vecinos. Nuestras caminatas, poste de madera de pino, al hombro, por los predios colindantes, eran habituales.

Una vez bien estudiada la situación, esperamos la primera oportunidad para hacer una de nuestras salidas. La primera pareció resolverse conforme a nuestros intereses. Salimos del cuartel , vestidos de paisano – cosa que estaba prohibida - por la puerta principal. Pero nuestra suerte no duró mucho. Los demás soldados enseguida dieron cuenta a la Superioridad de tal circunstancia. Por lo que pasamos al plan B. Salir por la noche, a escondidas, y saltando la tapia del cuartel por el lugar menos vigilado.

Y lo hicimos el día de la Fiesta Mayor de Es Castell. Justamente plantaron la carpa, con los músicos, en la plaza que teníamos enfrente. Alegremente, sin pensar en consecuencia ninguna, nos dirigimos, con nuestras mejores ropas -yo con la chaqueta de pana verde prestada por mi amigo Peter, que creía me daba un porte mas interesante, hacia el entoldado. Intentamos bailar con alguna joven “nativa” las melodías que sonaban. Fue bastante difícil. Pero mi amigo Peter lo consiguió. Con tan mala fortuna que su joven pareja de baile resulto ser ni mas ni menos que la hermana de nuestro superior inmediato, el Cabo Primero Pons, un menorquín del mismo Es Castell.

Al final la emocionante aventura se quedó en en un arresto que dio con mis huesos en el calabozo. No sé todavía el porqué Peter y Fernando escaparon al castigo. Los quince días que pasé en la “preve”, así le llamábamos popularmente, fueron un agobio. Durante el día cumplía con mis oblaciones como oficinista en el Destacamento y por las noches dormía en esas cuatro paredes que hacían las veces de cárcel. Una litera y un lavabo eran todo el mobiliario de tal habitáculo. Muy deprimente. Y además, mientras duró el castigo, nada de salir a la calle ni recibir visitas. Claro que lo de las visitas era poco importante pues no habíamos tenido ocasión para relacionarnos.

Transcurrido el castigo y con la vuelta a la normalidad, el problema seguía siendo como salir del cuartel con la ropa de paisano. Estaba claro que vestidos de militar las posibilidades de conocer chicas de la isla eran remotas por no decir nulas. Pero, con la llegada del nuevo teniente que comandaría el destacamento, de pronto todo cambió. El recién llegado mando venia con las ideas muy claras respecto a como reinventar nuestras instalaciones. Enseguida hice migas con él gracias al fútbol. Nacido en Zaragoza el teniente tenia un sobrino que jugaba en el equipo maño de la primera división . Por el tema de la pelota le caí bien cuando le explique mis “pinitos” de reportero. Le hablé del F.C. Barcelona y de todos los jugadores que llegué a entrevistar.

Más tarde la suerte vino, para todos los compañeros, cuando se le ocurrió renovar la oficina. Suelo,azulejos, pintura. Ninguno de nosotros tenia aptitudes para dirigir las obras por lo que el teniente pidió refuerzos a Palma de Mallorca. Vinieron Luis y Manuel, ya veteranos. El primero paleta y el segundo electricista. Y nos pusimos manos a la obra. Peter, Fernando y yo, de peones. Nunca jamás se me habían llenado las manos de callos como en aquellos días. Otro tormento era manejar la carretilla llena de esa mezcla con cemento y arena. Creo que adelgacé cuatro quilos. Pero vendría la recompensa. Y en la forma que nunca imaginamos. El teniente nos concedió unos pases, que se llamaban de pernocta, para los fines de semana.

¡Podríamos salir los sábados y domingos vestidos de paisano!. Nuestro porvenir pasó, de un plumazo, de negro a blanco. Yo seguí en la oficina encargándome de todo el papeleo del destacamento. Peter fue nombrado furriel, encargado de todos los materiales e indumentarias. Fernando y los recién llegados veteranos pasaron a realizar el trabajo de campo, el reparar las abundantes líneas telefónicas militares de la zona.

Volvimos pues a salir y relacionarnos por la isla. Peter era el que tenia mas gancho con las chicas. Era muy simpático y tenia una sonrisa cautivadora. Y yo disfrutaba, algunas veces, de su preciosa chaqueta de pana verde que imaginaba me hacia mas interesante. Así los tres meses que nos quedaban para regresar a casa se nos hicieron mas llevaderos. Alguno de los chicos, incluso se fue a casa dejando novia en la isla.

ALUMBRAMIENTO

Amigos, agradecidos seguidores, por fin he conseguido terminar el séptimo ejercicio de mi Taller de Escritura Creativa. El Tema semanal: La acción y el tiempo.Hemos mezclado un hecho histórico intercalando otro cercano. Espero que os guste. Gracias.

Recuerdo como muy especial y emotivo el mes de Enero de 1.976. Moría la escritora Agatha Christie a la edad de 85 años. Y nacía, el día 29, mi cuarto hijo, Pablo. Un varón. Hasta entonces Dios nos había regalado tres hembras, Ana, Elena y Montserrat.

Fue en nuestra época en Palma de Mallorca-mi esposa es isleña, de Menorca - donde vinieron al mundo esas maravillosas criaturas. Y no llegaron, una tras otra, porque fuéramos en busca del varón, no. Solo sucedió. De novios ni si quiera creo que nos planteáramos tener o no hijos. Eran otros tiempos.

Menudo problema el tema de ponerle nombre a los hijos. Todo el mundo-especialmente mi madre- daba el suyo. En realidad fuimos condescendientes con ella y-en el Registro Civil- constan las dos primeras como Ana María y María Elena. Con la tercera no hubo mas que hablar: Montserrat porque a mi me gustaba. Y punto. La historia del varón tiene su aparte. Cuando nacieron las niñas, en La Clínica Rotger de Palma, -cuando Ana- quise entrar en la sala de partos pero las monjas que dirigían la “operación” no me dieron permiso. Y cuando nació Montse me dejaban entrar pero yo no me atreví. Eso si ,tampoco me aviso de la buena nueva, como las anteriores veces, la comadrona. Tuvo que ser la monja supervisora quien me lo comunicase ….

El Señor ha querido que sea otra niña!

Y la venida a este mundo de Pablo -fue ya cuando residíamos en Barcelona- si tuvo su nota especial pues la comadrona me obligo a estar en el parto con mi mujer. Y cogiéndole la mano llego el instante en que vi nacer a nuestro hijo varón. No pude reprimir unas lágrimas de emoción. Las circunstancias me habían superado. Yo siempre tuve un cierto canguelo a que llegara el momento en cuestión. El de estar en el parto. Mi mujer también estaba contenta. Al principio de saber que volvía a estar embarazada, el mundo se le cayó encima. Subir a tres criaturas ya era tarea ardua. Y otra, no sabia como se las podría apañar. Pero al ver la carita del niño dio por bien empleado todo el esfuerzo realizado.

A ella se le multiplico el trabajo en la casa y a mi, fuera. Ya no quedaron demasiadas ocasiones para volver con los libros de Agatha Christie, una de mis grandes pasiones. De joven me aficione a esos relatos en que Hércules Poirot y Miss Marple hacían maravillas para descubrir a los malos. Y tal afición me vino gracias a mis tías Juana y Pili que fueron dueñas de un pequeño taller de encuadernación de libros. Allí pase algunos veranos ,en mi adolescencia, aprendiendo el oficio. Mejor diría, medio aprendiendo. Y mis tías, ambas solteras, me mimaban y me obsequiaban con ejemplares, de los que tenían alguna tara y no se podían enviar a los editores, de la insigne escritora.
Creo que pocos ejemplares me faltan para tener la colección completa.

LA PROCESION

Queridos amigos y , a la vez, sufridos seguidores:

Como en anteriores ocasiones me atrevo a publicar mi sexta tarea en el Curso de Literatura Creativa, para conocer vuestra estimable opinión. Saludos.

Eran las siete de la tarde y mi madre, desde el salón, acalorada, me advertía:

José María, apresurate, acaba ya de vestirte , que llegaremos tarde!

Mi madre estaba nerviosa pues era la primera vez que yo la acompañaría a la procesión. Llevábamos mucho tiempo preparando, ensayando para el acontecimiento. Además ella había sido la encargada de confeccionar las túnicas, con la ayuda, claro esta, de mi abuela. Mi abuela había sido modista y todavía su visión no le impedía dar algunas puntadas , de vez en cuando.

La verdad es que a mi, -recién cumplidos los catorce años-, no me hacia demasiada ilusión ir a paso de tortuga arrastrando la cola de penitencia por las calles. El habito, la túnica en cuestión eran de un color negro con escapulario triangular azul marino. Llevaba también golilla y una medalla. La caminata se me antojaba muy larga aunque a ratos, bastantes, el cortejo se iba parando. La gente abarrotaba las aceras del camino y prácticamente se te echaban encima.

En realidad a mi madre, alta y rubia, le sentaba de maravilla el atuendo. Y estaba orgullosa de pertenecer a la Orden de la Santa Cena. Ya de novios con papa no se perdían ni una de las procesiones y demás reuniones. Papa murió hace dos años. Por lo que mama se tomaba esta liturgia mucho mas seriamente que nunca.

Una hora pasara pronto- apuntaba mama -desde la puerta.!

Mientras tanto yo corría con la dichosa cola entre las manos, para no tropezarme antes de tiempo. Era fijo que, andando por el dichoso camino, -en zonas-, empedrado, se pisara ese trozo de tela y rodaras por la calle si algún compañero no te lo impedía agarrándote por un brazo . Con lo bien que estaría yo con mis amigos, siguiendo la procesión por los alrededores y haciendo las fotos necesarias para dejar constancia de lo guapa que estaba mama.

Con algo de retraso comenzó a rodar la comitiva. Salimos esta vez desde la Iglesia de Nazaret pasadas las ocho de la tarde.. Los que encabezaban la procesión eran un grupo de soldados la mayoría con capa roja, lanza y escudo. Al mando un capitán. También un soldado que tocaba una trompeta y otros que portaban una especie de hachas. Estos últimos con unas túnicas de un azul claro. Todos ellos, por supuesto, con su correspondiente lanzas que en algunas paradas atacaban el suelo, formando un ruido tan espectacular como uniforme.

Nosotros, nuestra Orden salia inmediatamente después que los “armados”. Mi madre, erguida, solemne con especie de bastón de mando, .era como una encargada del orden-, iba y venia intentando que todos fuéramos mas o menos bien agrupados. Ah, a ultima hora nos habían añadido unos cirios, enormes, encendidos con lo cual ,-hacia viento-, la faena era nuestra para que no hubiera ningún incidente. No vi ninguna unidad de bomberos por las cercanías. Claro que con el gentío cualquiera entraba o salia del camino marcado.

Los protagonistas de la procesión , sin duda, -aunque yo no lo entendiera mucho-, eran los Pasos que representaban escenas de la vida de Jesús desde La Santa Cena hasta el Santo Sepulcro. Los sufridos costaleros llevaban a hombres dichos elementos. La gente aplaudía cuando la música y sobretodo el ruido de tambores hacia patente la llegada de dichos Pasos. Y yo esperando que llegáramos a la Plaza del Ayuntamiento donde toda la parada hacia el toque final.

Niño, José María, que el cirio se te ha apagado con el viento.!

Mi madre parecía cansada al final del camino. Pero muy orgullosa. Yo, a pesar de todo el aburrimiento y cansancio, había cumplido con sus expectativas. Me había comportado. Aunque la hora larga de duración del trayecto se me había hecho eterna. Quizás en unos años me apunte de soldado romano.

QUE QUERIAMOS SER DE NIÑOS

Alguna vez nos hemos hecho esta pregunta?. Yo, si. Y ustedes también por supuesto. Y la verdad es que,- por mucho que lo pienso-, no consigo acordarme con certeza. A ver, de muy pequeño, fui al parvulario de las monjas. Claro, mi hermana venia también. Y no se que añitos tendríamos así de renacuajos pero, íbamos y veníamos solos por la acera. Vivíamos por aquel entonces en Manresa.

Desde casa, sin bajar de la acera, íbamos al cole. Y viceversa. Recuerdo, -ahora sin ningun prejuicio-, que, alguna vez, tenia que salir corriendo pues algo se me había escapado del culete y quedado en el calzoncillo. No recuerdo si, encima, mi madre me regañaba o que.

Ella, -mi madre-, dice que yo de pequeño, quería ser cura de mayor. Y mi hermana monja, vaya. Pero no lo recuerdo exactamente. Por mas que hurgo en mi interior. Tampoco me extrañaría pues al ir a un colegio de La Salle donde la mayoría de maestros eran Hermanos se te podía pegar lo del “habito”. Lo que si se te “pegaba” muchas veces , -que caray-, era un buen cachete. Y, también, una buena puntada con un “regle”. El mas animal, con perdón, era el “profe” (Seglar) de latín. Era un puro sádico que se diría hoy día. El “regle” con que nos atizaba, -por fallar en una declinación-, era cuadradito. !Y dolía...!!. La “justicia” llegaría un par de años mas tarde cuando un compañero de clase de la época, le atizo tal puñetazo que lo arrincono bien contra la pared. De allí se le quitarían las ganas, para siempre, de volver con sus abusivos “sistemas” educativos.

Pero siguiendo con el tema, me gustaba mucho jugar al ajedrez. Quizás entonces quise se ajedrecista. No que seguro no quise ser fue futbolista. No crecí “cachas”, y con aquellas pelotas, -hoy de balonmano-, hechas , rellenas de trapos, las “palizas” que recibía mi cuerpecito eran para llorar. Borrado pues lo de futuro futbolista tampoco iba yo para baloncestista. Era obvio. Y entonces me dio por jugar a tenis. Seguro que, también, quise ser tenista. Lo del tenis era mas tranquilo. Los pelotazos los veías llegar a distancia e incluso, podías esquivarlos.

Ni soy ajedrecista, ni soy tenista, -aunque si fui un gran aficionado “amateur”, en buena parte de mi vida laboral. Para apaciaguar el estrés de trabajar sentado cara a un ordenador. Ah, y , por supuesto, no fui cura. Estoy casado, aun, con cuatro hijos y siete nietos. Aunque por lo que dicen los periódicos, algunos curas también han tenido hijos. Vaya, que no hay manera de acordarme de que quería ser yo de mayor cuando era pequeño.

LA ANTIGUA TARRACO

En el segundo día de estancia en Tarragona lo dedicamos, casi en su totalidad, a visitar los mas que impresionantes conjuntos monumentales del mundo antiguo. Enfilamos la Rambla Nova, hacia mar, -un bonito paseo-, donde, aparte de todas las oficinas bancarias del mundo, te encuentras con la impresionante figura del "Monument als Castells". Tras la fotografía de rigor, seguimos el aroma de la brisa marina hasta el "Balcón del Mediterraneo". Un mirador increíble donde se domina la playa del "Miracle".

El día fue esplendido aunque el vientecito que corría aumentaba la sensacion de "fresquito". Siguiendo con nuestro periplo dirigimos nuestros pasos hacia la zona cercana mas monumental. Desde el Paseo Arqueologico, el "Portal de Sant Antoni", el "Antic Hospital", la Catedral, las "Voltes Gotiques". Una caminata cruzando por el casco antiguo donde proliferan tiendas y locales de restauración. Los menús, a cual mas atractivo. Después de saltarnos algunos museos donde había que pagar entrada, al fin, entramos en el Museo Nacional Arqueologico de Tarragona donde si valió la pena sacar los euros y además subir la cantidad de escaleras hasta el ultimo piso.


En el Museo tuvimos la opción de ver desde la "Maqueta Tarraco Romana" pasando por "El Pretori Roma", y, -en las extrañas de la tierra-, la puerta por donde homenajeaban a los vencedores de los "torneos". Un agotador pero instructivo caminar por la Antigua Tarraco. Y una vez volviendo al mundo actual, se acerco la hora de comer. A tal menester escogimos en la Plaza de La Font, el restaurante Txantxangorri. Por el nombre os podréis hacer una idea de su carta culinaria. El sitio decorado al estilo, era muy acogedor. En una mesa pequeñita, cerca de la cristalera por donde observamos la Plaza, nos atrevimos con unos mejillones, un bacalao a la antigua, otro ajoarriero, regado con un Sierra de Cantabria, y finalizamos con una leche frita y queso idiazabal con menbrillo como postre. Había valido la pena la caminata.


Por la tarde un poco de descanso en el Hotel. Después otro paseito y la visita a una exposición fotográfica sobre Charles Chaplin y, a las ocho de la tarde, como no, delante de una pantalla gigante, vimos el Barça-Atlethic. Resultado final, 4-1 favorable a los azulgrana. Dos días muy apretados en Tarragona pero edificantes.

LA PROCESION DEL SANTO ENTIERRO

Gracias a la inestimable colaboración de Montse, -mi hermana-, y José María,-nuestro cuñado-, este fin de semana pudimos "escaparnos" Martina y yo un par de días. Nuestro destino: Tarragona. No conocíamos la ciudad y aquí estamos. La llegada al Hotel Ciutat de Tarragona fue pasadas las dos de la tarde. Tiempo justo y necesario para dejar las maletas en la habitación e ir a comer. El hotel, grande, es también moderno y acogedor. Primer acierto de nuestra salidita. El menú, delicioso.

Nada mas llegar a la recepcion del hotel y despues de registrarnos, la amable empleada nos dio un mapa de la ciudad y nos puso al corriente de todo lo que se podia visitar. Por la tarde, -ahi lo del titulo de la entrada-, lo mas importante "La Procesion del Santo Entierro". En realidad La Semana Santa en Tarragona constituye un hito importante en la capital desde hace muchos años. Los origenes modernos de dicha tradicion se situan sobre el siglo XVI. A las ocho treinta de la tarde salia pues desde la Iglesia de Nazaret, en la Plaza del Rey , la espectacular procesion.

Encabezaba la Procesión del Santo Entierro la Cohorte Romana de la Purísima Sangre. Un buen grupo de soldados Romanos. Su primera aparición y salida fue en el año 1.758. Son en total 22 las Ordenes que componen la Procesión. La verdad, espectacular y muy aplaudida por la multitud que abarrotaba la Ciudad tarragonina, por la zona.

En las horas previas al evento, recorrida toda la rambla, nos paseamos por el Balcón del Mediterraneo, observando el mar. visitamos las ruinas del Anfiteatro Romano, la Torre Romana de la plaza de representacion del Forum Provincial, transformada en residencia Real. Y por ultimo el Circo Romano. Un pequeño y bonito repaso a la historia. Mañana, un poco mas.

!! SEMANA SANTA !!

Aleluya. Bienvenido este fin de semana, tan especial, largo. Aprovechemos bien estos días tan necesitados para salir de la rutina. Para "cargar" las pilas. Para los que puedan, cambiar de ambiente. Para estar con la familia, atender a los "peques" de la casa.

Para recogerse. Meditar. Hacer deporte. Caminar por nuestro País y conocer rincones maravillosos, que los hay. También son días para quedarse en casa y saborearla. Disfrutar de la gastronomía, cuidando la salud para los que ello sea necesario. Y descansar.

Ah, y, para los que les corresponda, no olvidarse de las Monas de Pascua. Bien de pastelería o bien artesanal, hecha en casa con amor. Amigos, que disfrutéis esta Semana Santa lo mejor posible. Que seáis felices!

EL PRIMER CUMPLEAÑOS DE BRUNO

Queridos amigos y amigas, nuevamente os pido indulgencia por el relato que he podido "construir" para el curso que sigo de Escritura Creativa, y que deseo compartais conmigo. Espero aprender mucho en el mencionado curso. Ahí va pues....

A las seis de la tarde estábamos convocados Martina y yo, -los abuelos paternos-, en casa de nuestro hijo pequeño Pau, junto con el resto de hermanos, para celebrar el primer cumpleaños de su único vástago, Bruno. El día, gris y lluvioso, no se interponía ni mermaba nuestra ilusiones.

El pequeño Bruno, en la actualidad, era el "juguete" de toda la familia. Comenzaba a dar sus primeros pasos y, -aunque apenas se le entendía algo-, también balbuceaba algún sonido que, imagino, para el niño tendría un claro significado.

Descendimos del coche,-nos costo aparcar cerca del numero veintitrés donde viven Pau y Noelia, los orgullosos padres del cumpleañero-, y, con el paraguas en una mano y dos sillitas en la otra,-cada uno-, entramos por verja y cruzamos el jardín, hasta la casa.

-Pau hijo,-le dije-, cuando nos salio a recibir-, recoge, por favor, la mesa que esta en el asiento trasero del coche.

La mesa y los cuatro silloncitos formaban parte del regalo colectivo para el sobrino-nieto.

Desde el recibidor de la casa ya se oía a los niños. Otra de nuestras hijas, Montse, llego la primera. Cris, Raul,-sus hijos-, y el mismísimo Bruno, probaban algunos juguetes musicales no sin acierto. La fiesta comenzaba. Noelia nos recogía los silloncitos, de mimbre, de los que se había encaprichado Martina, la abuela.

!Quien iba a quitarle la idea, de tal regalo, a mi mujer!. No fui yo.

Un pequeño recibidor, al entrar en la casa, a la izquierda el salón-comedor, y a la derecha cocina y entrada al garaje, al frente una escalera que lleva a la planta inferior. Pau y Noelia se habían hecho construir la vivienda mas o menos a su gusto. Digo mas o menos porque siempre hay pequeños detalles que el constructor no acabo de finalizar.

-Bruno, Bruno....que han llegado los yayos....-le grita Noelia a su pequeño-!

Entramos en el salón y Bruno se acerco a nosotros con los bracitos en alto y una sonrisa de oreja a oreja. Sus ojitos brillaban tanto, por la alegría de vernos, que iluminaban mas toda la estancia.

-Bruno , ven, -dijo mi mujer-, que la yaya te coja de la manita.

Mi nieto Bruno llevaba un sombrerete en la cabeza, de dos pisos, donde su mama había escrito....Un año!, con letras de imprenta pegadas a el. Aunque como el pequeño no le apetecía mucho llevarlo, se lo iba estirando y quitando a la vez que corría hacia los brazos de su abuela Martina.

Mientras sonaba el timbre de la puerta y, eran los que faltaban por llegar. Mi hija Ana, Miguel su marido y los peques Clara, Alex y Judit. Ya estábamos todos, -pues entretanto había llegado Elena-, nuestra segunda hija.

Desde la cocina Noelia advertía:

-Niños, el pastel ya esta listo!

En el salón todo seguía igual, los niños Raúl y Alex, jugando con un mini futbolin, Judit y Bruno peleándose por un osito de peluche y los mayores intentando mantener una conversión, rota la mayoría de veces por las exigencias de algún pequeño.

Por fin alguien dejo el pastel, con una vela inmensa, en la mesa del comedor.Volvía a sonar el timbre de la puerta. Llegaba Manel pareja de Elena. Acababa de aterrizar en el Prat, procedente de los Alpes franceses, tras unas "mini" vacaciones.Y se unía al grupo.

-!Venga, Bruno, a soplar.....dijimos todos al unisono!!

Bruno se acerco a la mesa, en los brazos de su papa, acompañado de su mama, e intento soplar la vela, o algo parecido, de su primer pastel de cumpleaños. La vela se apago con la inestimable ayuda de sus primitos, al ritmo consabido de ...

-Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te deseamos Bruno...y que cumplas muchos mas!!

Me toco a mi repartir el pastel del que dimos buena cuenta , en un santiamén. Bruno cumplía su primer añito y todos lo celebramos con mucha alegría.